А может, мы поменяемся?

- Очень, – перевожу дух. Телефон снова звонит.

- Черт, да хватит уже переписываться, Инес!

- Да, да, секунду...

«Кэрри умеет писать?! Я тоже в шоке. Не пугай меня. Чтобы через две минуты в моём номере, иначе придушу».

- Франк, я сгоняю к Дэйву на пять минут, потом вернусь и мы продолжим.

Выхожу из номера. Что продолжим? Мы еще даже ничего не начинали.

Кэрри, чтоб её... Она умница, все бы ничего, да только эта её ненормальная привязанность к Франку... к моему Франку…

Останавливаюсь возле двери Дэйва, тру глаза руками и вхожу.

- Молодец, я уж думал, ты не придешь, - тот развалился на кровати и щелкает пультом.

- Там Кэрри песню написала… – сажусь на кровать рядом, рука Дэйва моментально залезает мне под футболку.

- Забей ее в компьютер, потом рассмотрим, - у него даже голос никак не меняется, только водит холодным пальцами мне по позвоночнику. - Песни писать – это моя прерогатива. Откуда в Кэрри появился дар поэта?

Я-то знаю. Только как сказать Дэйву? Поворачиваю голову, и до него вдруг доходит.

- Аааа... – и его глаза становятся размером с два блюдца, – так Кэрри и Франк...

Киваю, отворачивая голову. Черт подери эту Кэрри. В который раз за день.

- Хм, а ты никаких песен не писала, когда мы с тобой... – он притянул меня к себе, и я почти упала на кровать.

- Это твоя прерогатива, забыл? – поворачиваюсь на живот, смотрю в его красивые темные глаза. Он чуть наклоняет голову, целует меня. От него пахнет мятной жвачкой и пряной туалетной водой. Не могу сказать, что я не люблю его. Наверное, люблю. Но все же Франк... Это совсем другая история.

- О чем задумалась?

Поднимаю глаза.

- Так... О Франке...

Боже, я сказала это вслух?!

- А еще о Кэрри, - решаю добавить.

- А с ней что?

«Она сука», - вертится на языке. Но я отвечаю другое.

- Да эта её песня... Знаешь, она красивая. Скорее всего, должно быть что-то медленное. Там надо будет разобраться, я с этим как-то не дружу, ты же знаешь.

Сажусь, отряхиваюсь – у Дэйва вся кровать в крошках.