Любовь и игра

Красное.

Я ставил на красное, значит я выиграл.

Красное.

Я ставил на красное, значит я выиграл.

Чёрное.

Я не ставил, значит я не проиграл.

Рядом пыхтит толстый марселец. Его толстые пальцы нервно сжимают фишки, словно пытаются выдавить из них сок, или кровь.

Я улыбаюсь.

Красное.

Я не ставил, значит я не выиграл.

Чёрное.

Я ставил, значит я проиграл.

Красное или чёрное, что будет чаще? Неважно, важно сколько раз я угадаю. У меня семнадцать тысяч франков - вчерашняя удача. Это много, это ночь в одиночестве.

Ко мне подходит Поль и легко касается запястья моей левой руки. Это как укус беззубой змеи, не больно, но жутко. Я невольно вздрагиваю.

- Андре, есть клиент, - у Поля приятный тихий голос, завораживающий.

Я слегка наклоняю голову в его сторону.

Красное.

Я ставил, значит я выиграл.

Чёрное.

Я ставил, значит я проиграл.

Я недовольно морщусь, но Поль не виноват, это игра и... любовь.

- Сколько? - вопрос скорее риторический.

Полторы тысячи франков за час или двенадцать тысяч за ночь. Это самая высокая ставка, но я того стою, или нет. Столько готовы платить, и я не отказываюсь. Если только я не выигрываю, как вчера.

Чёрное.

Я не ставил, значит я не проиграл.